其实本来应该还有一篇《过秋。思》,只是又写不出来了。
看了两本书,《黄河大移民》和《拯救云南》。
整理东西时翻出了一些字段,幼稚的和悲伤的。
鸽哨。翅膀在空气中划过。 风的伤口。 树叶在地坛跳舞,轮椅是他们唯一的观众。
这个秋天,赖在北京迟迟不走。于是,心也像干燥的皮肤一样,变得脆弱。
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